20240914
i.
parte de la idea se pierde en la mala caligrafía
y se reinventa al descifrar los meandros y florituras
y se rellenan las letras que faltaban
tengo muchas ganas de un completo
tomate machacado, fresco, mojado
levemente aliñiado
quedando satisfecho
con unas papas con cibulé
de esas con explosiones de sal
estoy dejando de entenderte
entre la sal que inunda todo
navegando por sobre los muros de ruido de slowdive
encadenado a una nube
al principio de todo esto
ese antojo de completo
(ni siquiera hemos hablado de la mayo)
y las ganas de estar encima tuyo sobre el sofá
chocando
con esa capa de sudor
existe la posibilidad real
de escribir un libro en una noche
una frenética idea por página
lo suficientemente pura para enunciar una foto
estarás despierta en unas horas
despierta sonriendo
que mientras dormías te mando nalgada sde las que te gustan a ti
de esas que atreviesan los tiempos verbales
las que viajan por los planos
buenos días, rica
ii.
camino detrás de un loco sideral
gritando consignas a los transeuntes
¡no más chile! ¡a pelear!
busco un plato
busco ese plato
la habilidad de tomar almas
y hacerlas más ellas mismas
no quiero nada más
que amor
y
devoción
this is so silly
it's strange like when someone laugh'
way to long
—taylor morrison
vuelvo a tener un llavero
de concerje
con todas las puertas de mi vida
en este
el fin de los tiempos
cuando poco a poco
se va diluyendo
lo último de la poesía
20240831
what's your greatest ambition?
to become immortal and then die.
—Jean—Luc Godard
radical softness is the idea that unapologetically sharing your emotions is a political move and a way to combat the societal idea that feelings are a sign of weakness.
—anónimo
§
20240824
me siento tan lejos
como dando un paso agigantado
con perspectiva arqueada por un hoyo negro
de planeta en planeta
tan distante
de todo lo que está pasando
hay mucho silencio por todos lados
murmullos
inundando todo
con ruido blanco
20240820
desde una azotea londinense suena burial
hoy con un amigo
empezamos un intercambio de cartas;
él aún no lo sabe
pero seguro se suma
todo hecho es una despedida,
o al menos la mayoría;
dejar atrás, asumir la pérdida;
los encuentros son los menos,
el delirio de algo nuevo
me pregunto
cuándo se escribirá la última
de esas cartas;
si alguien más
algún día las verá
20240813
dejo atrás mundos completos
revisando fotos antiguas
trayendo de vuelta fantasmas
para volverlos a enterrar
algunos siguen ahí
han logrado permanecer
entre bajas resoluciones
ellas se perdieron por ahí
ahora tienen hijos, varios
ya no necesitan sonreirle
sonreirle a la cámara
prefiero ponerle cocacola al vino
un jote;
un kalimotxo
ya no saben seguir penando
20240810 (anotaciones encontradas)
no saben qué pensar
cuando ven que podemos caminar erguidos
y cargamos el peso con una sonrisa
tienen miedo
al escuchar los muros gritar verdad
no pudieron con nuestra fidelidad
no pensaron que apagaríamos la tele
20240803
—oh, i've learned to deal with pain
—you shouldn't have to
—i'm not quite sure who i'd be without it, pain tethers me to the world
—Harold y la máquina
el conocimiento de tu propia oscuridad es el mejor método para hacerle frente a las tinieblas de otras personas.
—Carl Gustav Jung
i gaze at the monster i have become, and i adore her.
—anónimo
20240728
el semáforo no cambia
es parte de la simulación
¿cuánto aguantamos
hasta pasarnos la roja?
¿quien acelera primero?
¿quien soporta más
hasta que el ruido se hace
inaudiblemente ensordecedor?
el sobrino del taxista
toca en una banda tropical
es el vocalista
y es carabinero
toca con su sobrino
que es baterista
ambos son parte de la simulación
aunque a veces tocan
en una medialuna en
fiesta de rancheras
ha llegado
hasta puerto montt
hoy viví al menos 12 versiones
de la divinidad
experienciándose
a si misma
voces chocando entre ellas
como autitos chocadores
tratando de convencerse a si mismas
de lo que estaban diciendo
y entiendo
el picor es real
los doritos
arden de verdad
el ají
siempre me trae
de vuelta
20240723
el mismo vino de ayer
levemente más vacío
el resto de papas cibulé
pero hoy no tengo nada que decir
tiempos aquellos
los de troncos viejos
el delirio nos hace bailar
entre agaves mal iluminados
en patios demasiado pulcros
prefiero los muros descascarados
ver qué hay debajo de la pintura
ver dónde le gusta crecer al moho
20240723
revalúo la continuidad del universo
llave en mano
parado frente a la puerta de mi casa
cada segundo desglosado sobre sí mismo
una y mil veces
este no es el lugar
donde quiero estar
este año no puede terminar aquí
—así—
igual
y hasta ahora,
sigue igual
el mundo se ha convertido en un canil
vamos por ahí sin correa
sin bozal
corriendo tratando de no saltarnos
al cuell
fuck la fama
compré atún
porque bueno, es atún
compré chocolate de ese de plástico
recordando con cariño
a quién trajo uno de esos de postre
por primera vez
si bien ya no sé nada de ella
y tampoco tengo ganas de saber
bien como el pico tu envase promocional
compré vino
es hora de empezar a resacatar
todas las recetas de mi madre
no robarme sus libros anotados de cocina
sino perderme con ella por horas
preparando uno a uno
todas las galletas y queques
de mi infancia
20240707
habito una van
de la cual bajan enanos
enmascarados
a secuestrarme
la vida se me hace lyncheana
entre tazas de té
y martillos en llamas,
obedeciendo a rutinas
de plástico
habito una decadencia,
se llama morrissey
tomando tónica desvelada
habito una decadencia,
como la del imperio
que cae
§
la acidez de un smiley
cerrando el baile de los vampiros
20240623
some walks you have to take alone.
—Suzanne Collins, Mockingjay
the Syrian theurgist devised an elaborate system for working with our ruins and incorporating our material attachments as a necessary part of the soul’s mystagogy. Theurgy was an upaya that embraced the ruins of our lives. For Iamblichus, the obstacles to our divinization become the vehicles that deify us. It is precisely in this sense that Iamblichus’s theurgy may be seen as Platonic Tantra.
—Gregory Shaw
la teúrgia de los neoplatónicos
un libro que establece paralelos
entre la teúrgia de los neoplatónicos
y el tantra de la india
buscaban hacer carne a los dioses
realizar milagros y prodigios paranormales,
hacer sacrificios y tener prácticas oraculares
mal interpretadas,
occidente ha entendido todo mal
por otro lado —amigo—, tengo el water tapado con caca
es hermosa la vida
¿podré encontrar también a los dioses
en mi WC rebalsado y obstruido con mierda?
¿qué tiene que ver el water tapa'o
con la errada concepción dualista neoplatónica?
no sé amigo, solo aprecié el contraste
de estar hablándote estas cosas tan filosóficas e intelectuales
mientras tengo un problema tan doméstico
y humillante
hay que ser capaces de percibir a los dioses en todo amigo
particularmente en los errores, o al menos,
en los excesos gastrointestinales
kether está en malkut
kether es malkut
beatificaremos lo pedestre
§
no quiero perder el tiempo
intentando describir la belleza
de una vela prendida,
de una llama perfectamente quieta
20240618
escribo como en la vida de los otros
oculto, desde un ático, escuchando
uniendo lentamente cada frase
con la siguiente, hilando un
tejido de aciertos y errores
trazando mentalmente los patrones
de los azulejos y papeles murales,
esperando que el tiempo no pase
lo suficientemente rápido para borrar
la tiza
descansando poco, lo necesario
para leer a Brecht, echado
en un sofá
sigo soñando con Alejandría
§
when I think of perfume, I think of an accumulation of absences—absolutes, processes of reduction—materials rendered more potent by their extraction. I think of layering, of dry down, and of the formulas that give form to fantasy. I think of erasure poetry.
—alphonse-f
20240614
las esporas empezaron a colarse
por la ranura bajo la puerta
poblando el aire
con finas hebras de micelio,
trepando por muros
que se volvieron orgánicos
podridos de vuelta a su esencia,
envolviendo primero un cuarto,
luego pieza por pieza
el departamente completo,
volviéndose hogar,
envolviéndome lentamente,
volviéndose abrazo
y raíz
20240610
me da miedo pensar
qué demonios podrían despertar
(suena un metrónomo,
como penando)
qué antiguos podrían despertar
con ganas de devorar el mundo
pienso en huir
correr despavorido
por las calles
habiendo perdido la razón
§
humo de eucaliptus
lluvia como sur
el apocalípsis llegó
pero demasiado tarde
un fin del mundo
demasiado pleno
para toda esta previa innecesaria
dejo que la tormenta
se vuelva ensordecedora
en este pequeño mundo
un día de perros negros
en que los callejones
son sólo callejones
la gran novela chilena
que nunca se habrá escrito
es papelucho va a reembolsar
un bono
una historia triste
sobre la pérdida y las pérdidas
(el metrónomo ya no suena)
20240604
caminando a casa
vi un conejo
inmóvil en la mitad de la vereda
cuando llego a él
era solo una hoja
ya nadie duerme en un auto
al menos no por acá
acá ya nada es seguro
pero igual no pasa nada
alguien cierra una persiana
alguien mira perdido
a un perro mear
las calles están más tristes
la basura delata
y nadie acusa
nunca había visto
tanta carroña
§
20240531
en mi corazón
ya no pasan ciertas cosas,
soy el mejor de mi especie
hay un sirihui enajenao
gritando nucléate
¿quieres pensar bonito?
te matan
¿quieres seguir a jesús?
te matan
¿no quieres creer en jesús?
te matan
prueba, verás
y veraz
una cosecha maruchan
yo también quiero ser
un rottweiler
no quiero ser un marinero
ir a la deriva
en aguas oscuras
estoy escribiendo
la antología de mis amigos
20240527
happiness consists in realizing it is all a great strange dream.
—Jack Kerouac
hoy el chocolate tiene un dejo a canela
§
así nos ven,
mientras perseguimos mariposas
y nos fascinamos con el sol
jugando entre las nubes
§
todos los locales
muertos por dentro
de plástico
(ni siquiera melamina)
con demasiada luz
ya no hay sombras
donde pasan las cosas
que no pueden pasar
en la luz
§
¿las rosas consumen coca?
no,
tienen el brutalismo
en el alma
§
¿qué es lo mejor
que has hecho?
saber reir
saber pedir perdón
arroz frito
§
ellos se dedican a las preguntas
20240425
la persistencia como consecuencia de la desistencia
§
ese día que llegué tarde
cuando entré a mi pieza
una reflexiva gaviota estaba parada sobre mi cama
me miraba de lado
como esperando que tuviera un pescado en la mano
pa' tirarle
no logro recordar ahora
que buen o mal augurio significa una gaviota
como se veía lo suficientemente inofensiva
corrí la ruma de ropa sin doblar que estaba sobre la cama a un lado
y me fui a dormir
§
el origen & fin de imperios
§
20240423
condimento de ketchup
§
repetition is not repetition. the same action makes you feel something completely different by the end.
—Pina Bausch
20231015
i.
mientras arrastro las chalas del living a la cocina, más o menos a medio camino entre el parlante y la olla que chilla que revuelva las cebollas, sonrío. el olor del laurel haciendo su pega ya inundó el departamento, y con bastante claridad suena un mensaje de audio de whatsapp en que me cuentas sobre Carmen. me cuentas de antes que fueran amigas, de cómo llegaron a conocerse, del cruce de historias y la serie de coincidencias (según tú, sincronías según yo) que las llevó finalmente a quererse. luego me la describiste, las características que la hacen ella, su capacidad para los detalles, de recordar cada cosa que alguna vez le has dicho, de que es alguien bacán pero estancada en ciertas cosas, y que eso no puede dejar de darte pena. que a veces es difícil. por eso y asumo que por harto más que no contaste en ese resumen hoy es tu persona favorita, en quien más confías.
vuelvo caminando al living, arrastrando las chalas, y sigo sonriendo, pues mientras vuelvo al computador me doy cuenta que tengo este nuevo hábito, de escucharte contándome cosas, mientras cocino, ordeno, seco, guardo, dibujo, escribo, me siento acompañado.
ahora que termino de escribir suena Eye to eye de Jordan Rakei (demasiado pop), recomendada por Jean Paul, y de nuevo sonrío. es bueno darle una oportunidad a las cosas. quiero seguir escuchando.
ahora, que de verdad terminé de escribir esto, metido en mi cama a punto de apagar la luz, sigo sonriendo.
ii.
me gustaría volver a tener uno de esos refrigeradores con imanes, que contengan toda una vida. Un azulejo de Lisboa, una foto de chico sobre una llama en una calurosa plaza de verano en el sur, el número de la parafina, frases absurdas escritas con palabras sueltas de un set incompleto de The Office, las postales que nos mandamos antes de mudarnos a vivir juntos.
iii.
a veces me vuelve una sensación extraña, ahí donde me golpeé con el poste en el choque que te conté el otro día, donde ya ni tengo sensibilidad, y sin embargo es como que sintiese que desde adentro el movimiento de mi rodilla mueve la piel que está encima, que ya no siente por fuera, pero si por dentro.
(transcripción de relato, original de M.C.)
iv.
aprovechen de disfrutarse en el muro
tuve una infancia de microplásticos
en todas las películas francesas hay un tipo que se parece a Vincent Cassel
(tres imágenes inconexas del 20231015, que ni pretenden ser un haiku)
§
sé que es tarde
y me harás esperar
puedo sentarme afuera
y quemar mi orgullo
bésame mientras el mundo se cae a pedazos
bésame mientras la música no pare de sonar
(extracto de Nothing left to lose, de Everything but the girl —en su versión remezclada por Four Tet—)
§
eres la primera persona que conozco (o tal vez la segunda) que genuinamente disfruta de oscuras canciones antiguas
veo tus fotos del pasado
sabiendo que el tiempo para entenderlas se agota
quiero que tus fotos duren por siempre, poder volver siempre a ellas,
como libros que revisitas una y otra vez, reencontrándote con subrayados, páginas marcadas, dedos grasientos, gotas arrugadas de tintos, pequeñas marcas y notas en los bordes
nadie saca fotos de algo que quiere olvidar, por qué
dejo tus fotos fugaces en visto
las guardo para atesorar los momentos en que las veré
si también me sacarán una sonrisa,
creo que sí, algo te conozco
me las guardo dosificadas como chocolate suizos
por fugaces que sean, regalos
v.
Bret Easton Ellis nunca ha escrito un poema de amor, pero si lo hiciera, creo que partiría así:
la primera vez que escuché Good fruit de TEEN fue caminando a Palo Alto a tomar chelas con Lazlo, Pacheco y el Dani. estratégicamente el disco se logró colar en una de las tantas tomas de Championship Vinyl (la serie, no la película). siempre me pareció una buena película, pero la serie recién me vino a gustar la segunda vez que la vi.
camino rápido, buscando que los rayos del sol de ocaso me dan en la espalda con la temperatura justa y esquivando viejas que se quedan paradas en la mitad de la vereda mientras no hayan encontrado el encendedor perdido entre tantas chucherías que andan acarreando.
camino para escapar a la simulación con un delirio lo suficientemente claro para mantener la fractura abierta, para ver la inclinación de la cancha, ver como reescriben las reglas a su antojo.
(esas son mis convicciones, brindar siempre con la zurda)
me deslizo por entre viejos canchereando despistados sin saber de etiqueta de vereda, y paseadoras con sonrisas avergonzadas porque el perro de turno se está comiendo la correa
(yo creo en el aparato, una tranquilidad autocomplaciente)
camino por entre renders de personas que habitan una maqueta de hospital que no es más que una fachada para seguir ocultando código, tratando de convencernos con su paleta de colores de que es verdad.
(vivir de los talentos de otros es una virtud)
cuando finalmente logro sentarme a escribir el frenesí de versos que intentaba no perder entre distracciones de ciudad caos y ruido, Raul ya no estaba, Manu estaba en su lugar. El algoritmo intenta colarse con sus ideas intrusivas. no me quiere atento. me niego a validar esta narrativa.
caminando pensando en cuerpo, sintiendo cuerpo, tensión en el extensor, intentando trenzar las ganas de carne con extrañar abrazos y olores y pelo
ellos pidiendo otra cerveza, otro gin, y yo pretendo sumarme con un completo
camino pensando en sexo análogo, respiración pura y pulso
siempre podemos confiar en nuestra simpleza
(poesía es caerse)
(el rayado de cancha es evidente y convocante)
ya no queremos amigos sin roce, necesitamos fricción
(júpiter, patinar como si fuera un tren)
me citaron a lacan, otro man que tendré que leer y no entender
“persuadiendo al otro de que tiene lo que puede completarnos, nos aseguramos precisamente de que podremos seguir ignorando qué nos falta.”
el nuevo espejo está doblado, ese no soy yo
20231006
i.
esta vez mi cuerpo no quiso volver, se opuso férreamente a adaptar el nuevo horario, a adoptar lentamente los ritmos de acá. no se sentía como jetlag, esta vez era otra cosa, era querer despertar cuando por allá sale el sol, y buscar descanso cuando por allá el ruido empieza a bajar. una extraña sintonía con tierras lejanas, atado con un hilo que no se quiere cortar.
ii.
…esa es la actitud del bardo, el bardo zen lunático de antiguos senderos desérticos, ver un mundo lleno de vagabundos de mochila, vagabundos del dharma, negándose a firmar la demanda general de que consuman producción y que deben trabajar para acceder al privilegio de ese consumo, estupideces que en principio ni querían como refrigeradores, televisores, autos –al menos autos nuevos y fancy–, aceites para el pelo, desodorantes, simplemente porquería que igual terminas viendo tirada en la basura una semana después, todos ellos prisioneros de un sistema de trabaja, produce, consume, trabaja, produce, consume…
(extracto de the dharma bums, de j. kerouac. traducción bastante libre)
iii.
…esa época del año en que la alergia aún no te agarra a estornudos, y los días se alternan entre polera y parca. la rutina se pierde entre calles que siguen sin ser barridas, donde las ortigas se tragan día a día los fragmentos de espejos rotos ya incapaces de contar historias monofónicas, las iglesias siguen en ruinas —aunque la de los pacos la pintaron— y sus santos siguen en las alturas, cansados, perdiendo forma como obligados a posar para bacon, esperando ser devueltos a la tierra,
iv.
el ejercicio ritual no se practica para manifestar un futuro de expectativas en base a la manipulación energética.
el ejercicio ritual se practica como proceso constante de afinación con el pulso universal, buscando la sincronía con el ritmo de la coreografía cósmica, hasta fluir completamente libre y sin esfuerzo por la corriente del todo.
20230920
Última noche en Lisboa
En cada ciudad, con un mínimo de investigación previa entre las guías de turismo con algo de criterio estético, te topas con un antro que sin esfuerzo y no queriendo hace el corte porque en verdad preparan comida local de forma exquisita. Ese antro por lo general tiene una tele grande, servilletas de papel cuma, y viejos enfrascados en simposios milenarios sobre si fue o no fuera de juego, falta o penal, o por que chucha el hueón no le pega.
El antro de hace un poco más de 10 años, en mi última noche en Glasgow aparentemente ya no existe, el plato que tenía pendiente era el haggis (una suerte de prieta 3.0 hecha al interior de las vísceras de una oveja, presentada con purés de tubérculos que sólo los escoceses entienden), y el Celtic se estaba jugando la clasificación a Champions. El haggis me enamoró de por vida. El Celtic clasificó.
En mi última noche en Lisboa, ese local es la Petisqueira Pica—Pau, los platos pendientes eran la ensalada de pulpo (salada de polvo) y el pica pau (tiras de chanchito salteado con pepinillos, coliflor y zanahoria escabechada), y el Benfica estaba empezando a jugar la Champions contra el Salzburg. A los 15 minutos de juego iban 1 a 0 abajo, y les habían echado a un man por meter la mano para evitar el gol (que terminó siendo el penal que abriría la cuenta). La ensalada fue una puta joya con exceso de pulpo y de aceite de oliva para ser untado por horas —y puta que les gusta el buen pan en esta ciudad—, y la combinación de cerdo con escabechados es tan obvia pero tan poco explorada que llega a ser indecente. Punto aparte para el pan que casi no logró llegar a cumplir su tarea más fundamental: limpiar el plato para no dejar rastro de ese jugo cerdo vinagroso que más parecía sudor de Baco que receta.
En algún punto de la jornada el Benfica iba 2—0 abajo, y lo único sensato que quedaba por hacer era seguir el ejemplo de uno de los adherentes que intentaba encontrar la calma mientras puteaba la pantalla: rematar con un espresso y un jameson, y a ver si la cosa mejora.
20230825
i.
pero si te dije que ando más enamoradizo, especialmente si no estás disponible. ya se me va a pasar.
ii.
ese beso tenía un dejo dulce. no en los labios, más bien sobre la lengua, un dulzor empalagoso, un sabor a satisfacción. un dulzor difícil de encontrar y saborear. no está en un quiosco cualquiera, a la vuelta de la esquina. un dulzor mucho más envolvente que un trencito. Igual de inocente, pero que taladra a profundidades mucho más oscuras e inaccesibles. un dulzor con pimienta, como ponerle ají a la banda sonora. suena mogwai fear satan. ese dulzor. un dulzor que aparece en el humo de la salvia blanca, quemando senderos sureños en un ocaso de después de lluvia. dulzor de kuchen de frambuesa. de cariño de mamá. un dulzor cítrico, ácido de estroboscópica, polaroids en cámara lenta, mientras suena daft punk fatboy slim o chemical brothers —todos han sonado esta noche— y la eternidad está presente. ese dulzor de sudor de baile. de danza fuego rito tribu y mito.
el dulzor de un suny pa’l alma.
iii.
ese fue el día que me volví supersticioso. me atoré un poco con un fideo y estaba seguro que ella, gracias a alguna ancestral maldición había recuperado su voz, mientras en mi esófago una pasta tan básica como un tallarín empezaba a pudrirme desde adentro, primero la garganta, luego la voz, luego la felicidad.
iv.
la lancha avanza inmóvil dejando una estela de glitter y nostalgia, olvidando lentamente ese mar de ripio, mientras las puntas de mis dedos danzan rompiendo el agua. atrás queda la cocacola, el tabaco, el texto, el texto, el nado sincronizado de ideas intrusivas y obsesión.
despertar bajo el sol de mediodía en una azotea con vista a un horizonte de edificios feos. cómo explicarle a alguien que me voy. la ciudad desolación perdiéndose entre la bruma tornasol en la distancia, adelante puro follaje, cada vez más denso.
sentarme en un claro, que las moscas me habiten y limpien hasta el último zurco de mi piel, que los colibríes me polinicen los poros hasta convertirme en tierra y pulmón. que cada gota brote como hidromiel y vuelva como quiero volver al mundo.
20230823
here i am on the sidewalk, under the moonlike lamplight, thinking how precious moss is
—Frank O’Hara
i.
todo lo reciente me ha tenido cortísimo de genio. hoy tuve una buena conversa en el café, con Jean Paul, el dueño. lentamente se ha convertido en un confidente y amigo muy interesante.
ii.
reencontrarme con alguien que conozco hace 23 años, pero con quien nunca realmente tuve una conversación, es una primera vez muy interesante. más aun, cuando la conversa calza más hoy que hace esos 23 ó 5 años, que fue la última vez que casualmente nos topamos caminando por Seminario. un almuerzo que fue un recreo, una suerte de pausa de estos días y de mi mismo, una pausa con respiro y brillo, sin urgencia alguna.
iii.
y hoy, después de conversar un rato sobre estar cagados de frio, dudando del propio nihilismo, y de que lindas son las cejas, me fui a dormir con una sonrisa. o más bien, me mandaste a dormir con una sonrisa.
20230821
i.
casualmente topándome con frases propias como te quiero comer como una mechada. Horas y horas juntando sabor. Una versión de mi mismo que aun me hace mucha gracia
ni idea en quién habré estado pensando en ese momento (la frase parece haber quedado en un borrador por junio del 2018) pero tengo muy claro el sentimiento, las ganas, y también uno que otro nombre actual.
decidí que regurgitar era una forma viable de transmutar tanta croquera, libreta, cajita, chuchería, papelito con hueás escritas, hueás en general.
ii.
que hermoso es Javier. admiro siempre su enorme capacidad de ser él.
iii.
pienso en la cantidad de apegos que he soltado desde que saturno entró a piscis, en las vueltas, en las diversas incomodidades aceptables y las inaceptables. me quedo, al menos por hoy, con la tranquilidad de saber que mi versión con la que estuviste la detesto. algún día también espero hacer las paces.
20230819
después de unas semanas con un choclo cromado, hoy cambié el fondo del teléfono por una imagen de Laura Palmer que se me cruzó en tumblr. no sé cuánto dure, pero espero que ayude a canalizar y resolver las eternas dudas sobre mi obsesión con ciertas imágenes. quedo con una sensación de primera iteración de un déjà-vu, como sabiendo que la imagen va a volver a aparecer una y otra vez.
la búsqueda con la cámara empezó hace ya un buen tiempo, pero últimamente no ha tomado más forma que una serie de garabatos e ideas con rienda suelta entre sesiones con Catalina. y dado que he logrado algo de consistencia este último tiempo, la apreciación que me hizo Estef hoy, tú quieres publicar, me quedó resonando. como si lo público fuera parte esencial de este proceso. como si la posibilidad de disecar la obsesión en compañía le confiere más precisión a las mercuriales palabras.